Faustino Lobato nos muestra en su libro Un concierto de sonidos diminutos (Ed. Herákleion) a un poeta del mundo contemporáneo que capta, con su mirada diferente, íntima y exclusiva, instantáneas vitales, como si de una lírica cámara oscura se tratase. Sus poemas son imágenes del día a día (los frenos de un coche despiertan / el dialecto del asfalto) (la sonrisa no está de oferta / y el amor no entra en las rebajas); sus textos son reflejos de una realidad circundada por el monótono fragor de lo cotidiano. Pero, a pesar de eso, es capaz de aislarse del ruidoso mundo que le rodea:

Cómo reconocer la voz del alba

en medio de tanto griterío.

Cómo reconocer el idioma de los gestos

repetidos en el espejo de tu cuerpo.

(En "Cómo reconocerte")

El autor divide su obra en cuatro partes: mañana, mediodía, tarde y noche; en cada una de ellas, la reflexión sobre lo consuetudinario se transforma, a través de alegóricos filtros y palabras viradas, en paisajes interiores donde el tiempo, el silencio y un "tú" amado y deseado conforman las distintas escenas:

                      

Como todos los días, el mismo barullo

de caras anónimas, el tendero de la esquina,

papeles. Todo igual, como cada mañana

obedeciendo al sistema, a esa realidad soportada

que no finge y sigue el curso de los instantes.

(En " Como todos los días ")

                               

dc ab dc

La sonrisa de los momentos

En este instante,

otra vez el misterio del silencio,

el secreto silencio del lenguaje

que sella miradas y sonrisas,

que navega por tu boca

y deja huellas en el mar de tus labios.

En este instante.

dc ab dc

El tiempo, el maldito tiempo, se cuela

a gatas en el recuento de los días.

Al sonido del mar le sigue el clamor

de los niños. A la risa de los jóvenes

el sabor del tiempo.

El tiempo, el frágil tiempo, susurra

con dolor bajo la piel de la tarde.

(En "Sabor a caracolas")

dc ab dc

Dentro de mí, el deseo

golpea las arterias.

Estoy vivo y te quiero.

Te lo diré con un gesto

al llegar a casa y entregarme

al camino de tus brazos.

Solo tú, la piel y las caricias.

(En "Esta avenida interminable")

Faustino Lobato se presenta como un poeta inquieto, un urbanita que busca la paz y el sosiego de la poesía como un refugio donde todo lo trascendente se hace palabra y el pensamiento se combina, contradictoriamente, con el sentimiento:

"Vivo en el último piso, en este lugar donde callo sin conseguir silenciar los ruidos, el sonido de los gestos, las torpezas y los jaques del destino. Vivo donde el tiempo se trasviste de pequeños chasquidos que no molestan. En el último piso, donde los peldaños se acaban pero no las ganas de soñar y de vivir con ese orden casi perfecto que dibujan la libertad y tu amor."

dc ab dc

La piel de un poema

He perdido la cuenta de las horas,

mientras los sueños sellan

el recuerdo de otros versos.

La piel de un poema reclama

el canto de los gritos

agolpados en las manos.

La forma de tu voz se pierde

en el barullo de la calle,

dejándome la huella del sonido

con ese olor a soledad

que dibuja desiertos.

Después, por los rincones,

llega el delirio de las musas.

Me seducen y detienen en el tiempo

con la sorpresa del poema.

Para finalizar esta breve reseña, transcribo dos poemas que me han llamado la atención por el lirismo conseguido alrededor de unos hechos habituales:

Los efímeros bordes de la gloria

Llegó el cartero en el destiempo

de las horas tempranas. El silencio

se espantó con el timbre de la puerta.

Solo, el zumo de naranja brillaba intacto.

     Somos paréntesis... sueños.

El carné y la identidad mantuvieron retenidos

los efímeros bordes de la gloria. La firma

sobre un plasma absorbe los colores.

Nada que hacer ante el empuje cotidiano

que guarda la esperanza en el correo que llega.

     Somos anhelos, endebles sueños

     abrasados de ilusión.

dc ab dc

Ese punto de fronteras

Era de noche cuando sus pasos

se fundieron con mi voz.

Palabras y deseos rozando alas

de ángeles guardianes.

Y se dio el encuentro

en ese punto de fronteras

donde el rellano no es casa

y la casa deja de ser hogar,

en ese lugar de nadie y de todos.

Se olvidaron las angustias,

había perdón en los ojos,

el deseo de escribir

en los trozos rotos

de las horas perdidas.

Y la caricia curó las ausencias. Un regalo,

a punto de la media noche: la hora bruja.

Cuando las voces se vuelven susurros

y las manos giran al compás del corazón.

La gata apareció. Había tenido una aventura entre los muebles del vecino. Eran las 11:45, y los maullidos respondieron al sonido de las llaves de casa.

En el mismo envío postal he recibido también El nombre secreto del agua (Ed. Vitruvio), una publicación que espero sea tan interesante y sugestiva como Un concierto de sonidos diminutos.